Tetsuri
Le sang en cendres de cigarette... (с)
Во втором твоем дайри все по-другому... там - твоя глубина.
Там ты не делаешь глупых попсовых грамматических ошибок, которые в моем представлении всегда связаны с гадостными интонациями тупой манерной блондинки-москвички, живущей в своем омерзительно-розовом пластмассовом мирке. Наверное, это профессиональный переклин и я придаю слишком большое значение таким вполне объяснимым слабостям, невнимательности... сам не всегда идеален... но это - на уровне образов и ощущений, это появляется помимо моей воли и коробит... Как скрип сухого фломастера по картону - обычный звук, многие его даже не замечают, а меня выворачивает наизнанку, просто перекореживает...
Там нет бездарных пустых мелочей, которые ничего не говорят о тебе. Нет совершенно неинтересных мне фактиков , из которых складывается твоя жизнь без меня. Без меня - потому что это твоя компания, твоя учеба, твои забавы. Ты разделил бы их со мной, попытался впустить - если бы я захотел. Но - не хочу. Скучно. Это неправильно? Мне должно быть интересно абсолютно все, связанное с тобой? Иначе это не любовь, а что-то совсем другое? Глупости. Я люблю тебя. И если не так, как положено (кем? куда?) - извини. Но вот в этом, втором дневнике - там есть ты. Те события, что оставляют след в твоем сердце, твои мысли - глубокие и серьезные. Я чувствую, что не ошибся, что твоя жизнь - настоящая жизнь - не набор фактиков (да, многие так и живут, как ни странно), не летящая походка, гордо поднятая голова и взгляд поверх - жизнь стрекозы-вертихвостки. Нет. Твоя душа жива, ранима, она чувствует красоту и боль, красоту боли и печаль красоты. Несовершенство трогает ее, несоответствие задевает, она сопереживает и понимает. Она закрыта для людей, но открыта для впечатлений... Что отличает художников от людей? Умение видеть мир. Даже не видеть иначе , а просто видеть . И жить с этим дальше. Ты - умеешь. Не знаю вот, хочешь ли...